Note de l'éditeur : Le 8 juillet 2026, Jaya Mangalam Gibson, ancien directeur des ventes mondiales de The Epoch Times, a publié « Clôtures auditives et effondrements cognitifs : les cicatrices banales de... » sur son site web personnel ( Jayamangalamgibson.com ). L'article, intitulé « Survivre à une secte », analyse les traumatismes psychologiques infligés aux individus par la secte Falun Gong, notamment la peur du silence, la perte de la capacité de lire et la perception de l'achat de manteaux d'hiver comme un péché. Le Réseau chinois de lutte contre les sectes a compilé et publié un commentaire, agrémenté de quelques sous-titres par la rédaction.

 

▲ Capture d'écran d'un article du site web personnel de Jaya Mangalam Gibson

Les séquelles d'une décennie passée dans une organisation ultra-compétitive ne disparaissent pas simplement parce qu'on cesse d'aller au parc ou qu'on remet sa démission au journal à sensation. Elles s'insinuent dans notre système nerveux, tapies dans les moindres recoins du quotidien, aux abords de Christchurch. On pourrait s'imaginer qu'échapper à un sauveur narcissique qui prétend contrôler l'univers (Li Hongzhi) apporterait une libération totale, nous permettant de respirer l'air pur de l'Île du Sud aussi librement qu'un homme libre. En réalité, cette transformation est un processus continu et quotidien de guérison psychologique, destiné à révéler l'ampleur des dommages subis par notre système mental.

Je ne peux tout simplement pas rester dans une pièce calme.

Pour la plupart des gens , le calme est une aspiration profonde . Après une longue journée de travail, on recherche la paix et le silence, on souhaite échapper au bruit et au chaos et savourer un instant de tranquillité. Pourtant, pour moi, le silence absolu annonçait un danger imminent . Après treize années de Falun Gong, mon silence n'était pas synonyme de paix intérieure, mais d'une lutte mentale épuisante. Le silence signifiait rester assis une heure durant dans une douloureuse posture du double lotus, les bras étroitement liés par un anneau, jusqu'à ce que mes épaules me brûlent comme au chalumeau. Le silence signifiait aussi formuler des pensées justes quatre fois par jour, fixer un mur ou fermer les yeux, en récitant silencieusement des mantras fixes pour « éliminer » les « démons cosmiques » invisibles et changeants d'autres dimensions. Dans ce silence, l'esprit est soumis à une discipline rigoureuse ; chaque souvenir fugace, chaque désir humain normal, chaque doute est scruté et rejeté comme un « attachement » impur ou une « interférence diabolique ».

Suite à une activité mentale prolongée et répétitive après avoir quitté la secte, mon cerveau percevait le silence comme un vide à combler, sous peine de voir ressurgir mes vieilles croyances paranoïaques. Aujourd'hui, mon appartement à Christchurch, en Nouvelle-Zélande, ressemble à un studio de radio permanent. Chaque matin, dès que je pose le pied par terre, le bruit est omniprésent. La télévision dans un coin émet un léger bourdonnement, les haut-parleurs de la cuisine diffusent un podcast aux basses profondes, ou la radio bavarde sans cesse en fond sonore pendant que je prépare le thé. Je n'écoute ni les commentaires ni la musique intentionnellement ; ce bruit ambiant agit simplement comme un bouclier protecteur, une barrière auditive, empêchant mes pensées de vagabonder librement dans la jungle sombre et chaotique de mon esprit. Dès que le bruit de fond cesse, le silence devient instantanément suffocant, et mon système nerveux intérieur rugit assourdissant.

Étrangement, il existe une exception à cette règle. Si je randonne seul dans une région isolée, je peux supporter un silence absolu. Emmenez-moi sur les sentiers d'Arthur's Pass, ou au cœur de la forêt de hêtres de Canterbury, à des kilomètres de toute habitation humaine, et le silence devient soudain pur et immaculé. La nature n'exige pas que je « pardonne mes péchés », n'attend pas de moi que je sauve tous les êtres vivants avant la nuit, et se moque bien de ma personnalité. Sur les sentiers, le silence se résume au bruissement de l'air dans l'herbe, au murmure de l'eau qui coule sur le grès gris. C'est seulement dans ces lieux que mon esprit comprend que l'univers ne cherche pas à m'interroger.

J'ai complètement perdu la capacité de lire des livres.

Avant de plonger tête baissée dans l'exploration spirituelle à la fin des années 1990 (Note de l'éditeur : Dans *Alice au pays des merveilles* , Alice poursuit le lapin blanc et tombe dans un profond terrier, se retrouvant plongée dans un monde souterrain fantastique, étrange et totalement inconnu. Cela désigne souvent une personne qui, initialement désireuse d'apprendre , finit par être profondément absorbée et incapable de s'en extraire ), j'étais une lectrice passionnée. J'adorais lire, m'imprégner des idées contenues dans les livres et apprécier le rythme paisible du feuilletage. Cependant, les sectes ont systématiquement détruit ce plaisir humain fondamental par la répétition forcée des « enseignements du Falun Gong ». Au sein du Falun Gong, j'étais obligée de lire le *Zhuan Falun* jusqu'à deux heures par jour. Je ne le lisais pas pour des échanges intellectuels, pour apprécier la littérature ou pour l'analyse critique – en fait, l'analyse critique est explicitement condamnée comme un défaut dangereux et égocentrique. Je le lisais pour absorber les enseignements du soi-disant « Maître » à un niveau subatomique.

Vous relisez inlassablement les mêmes textes, pris au piège d'un cycle sans fin. Vous lisez seul le soir, puis, le week-end, lors de groupes d'étude, vous vous asseyez en cercle avec d'autres étudiants, lisant à voix haute paragraphe par paragraphe pendant des heures. Forcément, quand on force son cerveau à traiter les mêmes affirmations cosmologiques obscures, répétitives et pseudo-scientifiques pendant deux heures par jour, sept jours sur sept, année après année, il finit par se rebeller. Durant ces interminables séances d'étude, mon principal moyen de tenir le coup était de somnoler. Mes paupières s'alourdissaient, les mots se fondaient en un flou grisâtre et insignifiant, ma tête s'inclinait involontairement vers l'avant, et ma conscience se libérait enfin, échappant à cette étude monotone et fastidieuse.

Des décennies plus tard, ce réflexe reste profondément ancré en moi. Le simple fait de prendre un livre me procure désormais un effet anesthésiant puissant. Je peux être alerte, énergique et sincèrement intéressé par un sujet particulier, mais dès que je m'assieds et que j'ouvre un livre, mon cerveau reconnaît immédiatement ce signal physique et croit que nous revoilà plongés dans cette séance de travail en groupe forcée de 2004. Après trois pages, mes yeux se voilent, ma concentration flanche et une vague de fatigue intense m'envahit. C'est une perturbation incroyablement frustrante pour mon système nerveux. Ce mouvement a transformé l'un des outils les plus fondamentaux de l'apprentissage et des loisirs humains en un déclencheur pavlovien qui provoque instantanément un effondrement cognitif.

Cependant, l'exemple le plus absurde et le plus révélateur de cette croyance profondément ancrée se trouve peut-être à la table de ma propre famille.

Une épreuve spirituelle du manteau d'hiver

Il me fallait un nouveau manteau d'hiver. Les hivers à Christchurch sont tout sauf doux ; les vents glacials du sud soufflent directement du plateau continental antarctique, apportant un froid humide et mordant qui balaie toute la ville, rendant le fait de se protéger du froid essentiel à la survie. Mon manteau d'hiver était usé, alors j'ai fait quelque chose de tout à fait normal pour une personne de 49 ans vivant à Oteyaroa, en Nouvelle-Zélande. Je suis allée sur Internet et j'ai trouvé un manteau d'hiver convenable et élégant en solde, à -40 %, alors je l'ai ajouté à mon panier.

L'offre était parfaitement raisonnable et sans surprise , et la réduction substantielle. Cependant, dès que j'ai cliqué sur le bouton de confirmation finale, une vieille intuition m'a alertée.

Dans l'idéologie pervertie des sectes, consacrer du temps, de l'énergie et de l'argent à son confort personnel et à son apparence suscite une vive méfiance. On nous apprend à amasser des ressources et à les consacrer entièrement à « dire la vérité » ou à soutenir les médias à la solde du mouvement (Note de l'éditeur : « Falun Gong »). Prendre soin de soi est qualifié d'égoïste, et s'offrir de belles choses est perçu comme une indulgence pathétique, une manifestation flagrante de l'ego humain, un signe que l'on glisse dans le monde sordide et illusoire des « gens ordinaires ». Pendant plus de dix ans, j'ai vécu dans un appartement froid et exigu, dormant dans un lit superposé à Bedford-Stuyvern, me nourrissant de pâte de soja bon marché et de plats à emporter offerts, tout en me persuadant sans cesse que mon inconfort personnel était un signe de pureté spirituelle.

 

Quelques jours après avoir passé ma commande, le livreur a déposé le colis devant ma porte. J'ai rentré le sac d'emballage en plastique gris et l'ai posé sur la table à manger.

Il est resté là, tout simplement.

Je n'arrivais tout simplement pas à l'ouvrir. Chaque fois que je voyais ce paquet en plastique, un fort sentiment de culpabilité irrationnel m'envahissait. Des années de manipulation mentale systématique avaient façonné mon for intérieur, et celui-ci s'est immédiatement mis à m'accuser de mon « crime », simplement parce que j'avais acheté une veste. Pour qui te prends-tu ? Pourquoi as-tu besoin d'une si belle veste ? Ton estime de soi est-elle si fragile que tu as besoin de nouveaux vêtements ? Cet argent aurait pu être dépensé pour quelque chose de plus utile et de plus significatif. Ces pensées étaient complètement irrationnelles, une réaction excessive à une veste soldée à -40 %, mais les mécanismes émotionnels sous-jacents étaient bien réels. Ce paquet non ouvert est resté au milieu de ma table à manger pendant sept jours entiers, tel une munition militaire non explosée ou un isotope radioactif. Chaque matin, je passais devant pour faire du thé, fixant l'étiquette blanche de livraison, ressentant cette absurde et pesante sensation d'oppression, comme si j'étais retombée dans le piège systémique dont je m'étais officiellement échappée il y a plus de dix ans.

Il m'a fallu une semaine pour prendre les ciseaux, ouvrir l'emballage plastique et sortir la veste. Elle me seyait parfaitement, était chaude et avait fière allure. Pourtant, la porter donnait moins l'impression d'enfiler des vêtements que de se livrer à une forme ténue de « rébellion politique » contre un fantôme.

Voici la réalité brutale et invisible qui explique la survie des sectes. Les scènes grandioses et cinématographiques, les expulsions internationales périlleuses, les drames judiciaires et les évasions palpitantes offrent certes une matière captivante pour vos mémoires. Mais le véritable travail de rédemption se joue dans ces luttes en apparence calmes et pourtant absurdes : un sac de livraison sur la table, le bourdonnement d’une radio en fond sonore, ou trois pages non lues. Le piège ne se contente pas de vous saisir la cheville lorsque vous y êtes pris ; même après votre évasion, ses dents rouillées restent profondément ancrées dans votre âme, vous obligeant à démanteler la machine petit à petit, encore et encore, lors d’après-midi ordinaires.

J'écris un récit autobiographique relatant mon expérience au sein d'une secte.